me faltó mensa ahí en el autorretrato (risa)

no sé cómo contar ésto, que además de pendejo es muy chistoso, pero ps me gusta hacerla de pedo verdá y soy tan dramática.

resulta que quince minutos, se convirtieron en cuarenta y llegué un poquitín tarde. como se me olvidaron las llaves y mi madre estaba dormida, tuve que brincarme -con falda y huaraches.

primero fue un pedo poner el carro junto a la barda para poder alcanzar el medidor de la luz para apoyarme y de ahí subir al techo.

segundo: quebré el medidor. juro que me había brincado muchas veces antes de la misma manera y éste había soportado mi peso perfectamente, pero el culero se rompió hoy. que llegué tarde.

luego, ya en el techo, después de un resignado ni pedo... quitaron la escalera. iba a brincar y a ponerme el madrazo de mi vida cuando salió mi mamá.

es más bien vergonzoso.

stoy toda mensaaaaaaaaaa

porqué porífera

pienso convertirme

en un futuro no muy lejano

en esponja de mar

de poros pétreos y salitrosos

y nunca decir

que

yazgo dentro de una red roja

junto con otras conchas y caracolas

de mar azul

azul.

por lo pronto

sueño con el momento

me nutre un hombre alucinógeno

que me llena la piel de colores.

(fragmento de mi autorretrato)

soy una ladrona de templates

nocierto, sólo me robé las imágenes, el template estaba gacho, y ps me di la chinga de acomodar y eso porque hace mucho que no le movía a esta madre.

y pues cha. algunos cambios eran necesarios, me tenía aburrida y se me pasó el domingo en busca del template perfecto. no encontré ni madres y ps ya dizque lo hice yo solita.

tengo que irme porque me duelen los chamorros. están todos pinches entumidos de tanto que salté ayer, (no mames sarahí stas sentadita) y también a poner linkeseseses

adióseses

sisí

sabían que mi pulsera verde y azul me costó diez varos? está nice.

el caso es... que independientemente del jarabe, ésto no da resultado. recuerdo algún verso sobre cómo crece un elefante de alguna boca, unos labios humanos, besables (aunque el hecho de ser humanos no los hace ser besables, ser besables si los hace ser humanos porque ps, a huevo) pero eran unos labios que de alguna manera contenían alguna imposibilidad dentro de la carne, entre los dientes. irónicamente ésto me hizo sentir atraída y seguí leyendo. no lo sé. empática me llamo, impática lobuaz e ingerible. mágica también, porque puedo nadar.

y luego de convertirme en calcenígena esponja de mar, abrí mis poros completamente, mis poros pétreos, inhalé el sodio cloruroso y nunca más volví a respirar.

yazgo dentro de una red roja junto con otras conchas y caracolas de mar azul azul.

pendejadas varias vol. (desconocido)

pues el cuento que pretendía ser terrorífico se convirtió en de medio fantasía, o no sé qué pedo. el caso es que la tercera es la vencida, y voy en el segundo intento. y ni sé porqué escribo sobre arañas si ni me gustan, -bueno sólo algunas y en fotografías- y es más les tengo miedo y como soy una escandalosita pues hago un pedo cuando se me aparece una.

aunque déjenme les platico que anoche vi una en el baño y no la hice de pedo y luego vi una de sus hijitas supongo caminando por mi cabecera. como se sabe si es araña o araño?

las personas sin talento no deberíamos escribir, es más no deberíamos de tener blogs. cuando uno no utiliza un vocabulario adecuado es falta de talento? yo digo que no importa mucho siempre y cuando no seas un pretencioso y la maestra reyna no se lleve una pinche clase en tallerear tu texto y los demás vengan valiendo madres. verdad? a ver a ver a quien le cae el saco. aunque lo más seguro es que ni lo lean.

ñoños ¬¬


qué les da a ciertas mujeres enamorarse de poetas de pacotilla. -yo superé esa etapa como a los quince años. aunque me sentiré muy aliviada de saber que los hombres -cierto hombre en particular- no se enamoran de poetas de pacotilla -una en particular- así tan pelada como para que... em. si.

y anoche no dormí, más bien en la mañana ya.

y cha. mamo a regina.

regina spektor - samson

intento no. 1 de cuento terrorífico que más bien parece escrito emo y darky. bua.

Insisto todo, expando y duplico, mientras suena el teléfono y todo se torna agradable. Mi cortina provisional da señas de no resistir una noche más, con ése viento y el peso de mi pinza para el cabello retando la resistencia de las tachuelas que la sostienen de la pared, no da señas de resistir una noche más.
Afuera queda un poco de luz, atardece. Aquí dentro todo es oscuro, no me molesto en acercarme a la mesa de noche, a la lámpara y regalarme un poco de visibilidad extra. ¿Para qué? lo que debe ser visto se ve de cualquier manera, y aquí dentro todo es oscuro.
Sin embargo puedo escuchar los quejidos de la pared, una sola distinguida de las demás por la unión que ésta hace con el resto de la casa. La estructura reniega, y mi pared se cae en pedazos. A veces, después de un quejido sigue un largo silencio, y sale de entre las grietas una araña, despacito despacito, como en voz baja. La araña en secreto: se le teme, se le huye, alguien escribe sobre ella.
Hace mucho dejó de haber luz afuera. Tras la puerta cerrada deben oírse (y digo deben porque no las escucho, pero las imagino, las conozco) un par de respiraciones dormidas, ronquidos y sábanas deslizando piel.
La noche me cae bien: sola y tranquila me abandono a ella. Del techo de mi recámara no quedan señas, todo se ha reducido al espacio que circunda mi cuerpo y me imposibilita moverme; mi cuerpo que flota en la densidad de lo oscurodfghjk,sñf.-oñ5uyjhkgb,.vb

me duele verlos aquí, donde quizá no tenga derecho a tenerles.

aunque ellos debieran estar en todas partes; qué digo en todas, en una sola... pero que estuvieran.