silencio

a veces, cuando nos necesitamos, un ave enfurecida decae en mis ojos. mi mano derecha sostiene el cuchillo que revela tu culpa, negada y renegada, aunque las más de las veces confundida y asidua, abnegada, irreconocible. otra.

esa culpa, de esa no te puedes deshacer, la has clavado en mis oídos, tras la madera, como estridente, y entre estos tan sólo circula una leyenda de palabra única: imbécil. (así, en negritas)

me descubren mis manos, temblorosas un poco.

nadie puede ver el veloz rayo de incertidumbre que me atravieza el corazón, el estómago, la garganta, y termina en un leve tambaleo, cerrar los ojos, tragar saliva. listo, se acabó.

nadie presencia esas largas horas de madrugada en las que me sumerge el insomnio, y lucho por no desesperar.

y después de todo, aún después de tí, me doy cuenta que no vale la pena.

después de haberse ido ellos, después de encontrarme con él, éste tipo de cosas no merecen tanto de mí.

y aunque dirijas tu dedo derecho hacia tus labios indicando (ordenando) silencio, incluso aunque yo obedezca,

grito y grito: te me he ido.